miércoles, 6 de octubre de 2010

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Gritas que dios nos salve de la ponzoña

puto estiércol entre la hierba

aire de bodega es tu aliento.


Más verde que la desidia

es la derrota embalsamada

es mosca

fécula y migraña.


Digo que hoy no quiero el respeto

el respeto

las letras rojas de tu nombre

sobre los mocos

y las botellas verdes.


Los incendios en tus encías

la nada de todo lo que cantas.

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