Han visto ustedes cómo escupen
los camellos. O cómo la pimienta
blanca, huele a pura cuadra.
El blanco que es azul
pasados los ponientes?
He probado en preguntar
el extraño recuerdo del humo
en la pared, o ese manto,
negro telón que dormido
atravesé directo a la muerte.
Todo es pan de ayer tirado
a las palomas en el parque.
Girando la cabeza pienso hoy:
es igual, mientras te hablo, y
nos van lanzando pedazos mojados.
No hay comentarios:
Publicar un comentario