Os van a acabar
royendo los bolsillos
esas palabras
que guardáis
como implosiones,
o bolsas de plástico
explotadas
mano contra mano.
Se os van a deshilar
los tejidos,
el lenguaje quedará
mudo.
Detrás de lo cual
ni la sombra del rumor.
Y por el momento
todo parecerá bien,
pero pronto esa polilla
rondará lenta el vacío,
zumbando con las alas
esa canción que siempre
anda repitiéndose.
Entonces buscareis rasgando
vuestros bolsillos
y en la palma sólo
es broza, ese serrín
de la nada
repartida por escamas
o antiguas letras
con tan poco peso.
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